Телефонный звонок распорол ночную тишину и разделил мою жизнь на «до» и «после».
- Вы знаете, где сейчас ваш муж?
- Да… нет… Что с ним?!
- С ним всё прекрасно. Он хорошо поужинал, выпил вина и теперь спит. В моей постели.
Смех. Хрипловатый развратный смех. С этой минуты он многие годы будет преследовать меня всюду, возникать в самый неожиданный момент, в самой неподходящей ситуации, в других событиях, объятиях, в другой жизни.
Как простить обиду, если понимаешь: заклеймённая предательством, отвергнутая однажды, ты теперь никому не нужна, поруганная, опороченная? Кто захочет иметь с тобой дело? Рано или поздно все узнают, какая ты дура, набитая дура, поверившая когда-то лживым словам: «Малыш, верь, я никогда не причиню тебе боли».Предательство срока давности не имеет, и обида на мужа становится верной спутницей не на один год.
С чем сравнить эту боль, когда хочется вырвать из себя скрученные в тугой узел внутренности, когда ты ослепла и оглохла, потеряла чувствительность, а вдавленный в ладонь окурок гаснет и ничего — кроме вони палёной кожи. Ничего! Нечем дышать. Тусклый вакуум вокруг, и кажется, что тебя уже нет, и только тело ещё бродит, позаброшенное здесь неизвестно зачем. Любовь, великое равновесие, нарушено бесстыжим вторжением мрази, для которой нет ничего святого. Как он мог предпочесть её, разве он не видит, что перед ним пустышка, ничтожная, корыстная гадина, выскочка, тварь…
Отомстить за обиду, отомстить ей, ему, им обоим. Обида на мужа требует активных и беспощадных действий. Невозможно терпеть эту боль, нет сил жить дальше с позорным клеймом отвергнутой, второсортной. Кто хоть раз испытал эту муку, никогда не скажет — прости ты их, ерунда, всё перемелется. Это в книжках великодушная героиня милостиво прощает своего обидчика, ведёт жизнь праведницы, сохраняя в сердце любовь к изменнику, а в награду он возвращается к ней, поражённый её чистотой и благородством. Занавес. Зло наказано. Справедливость торжествует. Увы, в жизни торжествуют совсем иные — ушлые, бесстыжие проныры, которым лишь бы урвать. За ценой не постоят. Ещё бы, ведь расплачиваются другие.
Все перемелется? Будет мукой? / Нет, лучше мукой! (Марина Цветаева)
Долгими бессонными ночами вновь и вновь возвращалась я в прошлое. Как нам было хорошо, какие слова он говорил, как смотрел своими бездонными очами: «Я катастрофически тебя люблю». А её? Как он любил мразь? Так же неистово и страстно? Что нашёптывает ей на пике наслаждения? Казалось, никогда больше этого не будет в моей жизни. Никого я не подпущу так близко, до фантастического единения тел — на уровне микроэлементов, на уровне молекулярной химии. Жизнь навсегда лишилась смысла. Как там у Ремарка? «Человек без любви — не более чем мертвец в отпуске».
Шло время. Казалось, боль утихла, обида на любимого притупилась, ненависть к разлучнице превратилась в безразличие. Тело продолжало жить, изо дня в день совершая привычные ритуалы. Пора бы и простить обиду, говорила я себе, сколько можно. Только не зарастал нанесённый когда-то ожог, для неприятных воспоминаний достаточно было самого ничтожного повода. Вон девка в трамвае поразительно похожа на ту гадину, такие же идиотские кудряшки, такой же похотливый смех. Вот бы узнать, что она сдохла какой-нибудь постыдной смертью! Увы, мразь и не думала помирать, это было мне хорошо известно.
Любовь сгорает, остаётся пепел — чувство обиды. Забитая пеплом душа уже никого не согреет. Холодно и неприютно обиженному, но можно подогреть себя, подзадорить упрёками. Пусть обидчик помнит, что он натворил, и выравнивает состояние если не до прежней гармонии — её не вернуть, то хотя бы подобие пусть создаёт, виноватый. И он пытался, создавал, вина — прекрасный стимул к развитию. Но обиженной мне было всё мало. Обида ненасытна. Её нельзя изжить, нельзя забыть или уничтожить иным способом. Обиду можно только осознать. Как? Об этом я узнаю гораздо позже, уже на тренинге, а пока обида творила своё чёрное дело, управляла моей жизнью, незаметно подменяя собой мои желания.
Несколько лет в моей жизни прошли под девизом «обида на парня». Я изводила его упрёками, режиссировала и отыгрывала сцены достаточно, как теперь понимаю, садистского содержания. Не удивительно, что, в конце концов, наши отношения прекратились, брак распался. Отношения, но не обида. Все свои «наработки» я принесла в новую семью. Здесь прошлые обиды начали лавинно пополняться более актуальными, благо механизм их генерации и накопления прочно сидел в моём подсознании. Прекрасно работала и схема «обида — вина — компенсация». Работала до определенного времени. Пока мужу не надоело бесконечно расплачиваться неизвестно за чьи проступки. Наши отношения заметно охладели, мы отдалились друг от друга — ушли каждый в свою работу.
Автор: Ирина КАМИНСКАЯ
Свежие комментарии